: (dois pontos)

Tenho uma folha branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

 e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

e limpa à minha espera:

Os versos de Ana Cristina César param no vazio. O convite, mudo, foi atendido em parte. Enquanto viveu, escreveu. Viu, porém, uma nuvem branca e limpa à sua espera e aceitou outro convite. Desceu do salto. O salto para o vazio. Outro poema seu diz:

a janela aberta

uma certa paisagem

sem pedras ou

sobressaltos

meu salto alto

O verso ou a vida? A palavra ou o silêncio? A poesia ou o suicídio?

Escrever é dar o salto sem saber onde se vai cair. Escrever é uma tentativa de suicídio. Ana C. preferiu o suicídio não metafórico, assim como outras escritoras. Virgínia Woolf viu o mar imenso à sua espera, preencheu o vazio dos bolsos do seu casaco com pedras e aceitou o convite. Alejandra Pizarnik deixou vazio um vidro de barbitúricos. Sylvia Plath abriu o forno vazio e o preencheu com gás. Elas nos deixaram vazios. Elas nos completaram com suas obras. E ficaram vazias.

Tenho uma tela branca e limpa à minha espera. O cursor faz um mudo convite. Devo preencher não somente o vazio da tela, mas também outro vazio: